El niño argentino

¿Se puede realizar una crítica sin emitir juicio de valor?
¿Se puede reconocer el valor de una obra a pesar de que a uno no le gustó?

Domingo. 21: 00 hs. Complejo Teatral presidente Alvear.
No empezó del todo bien: Imposible no tener juicio de valor sobre un teatro en el que muchas de las obras que vi tenían una puesta en escena defectuosa; ni hablar de “La ópera de tres centavos” de Bretch.

El niño argentino, de Kartum.

Una parodia a la gauchesca, o a la burla de la gauchesca.
Principio tedioso, con versos chabacanos que se encabalgan y riman.
Un tonito pretencioso para el niño argentino, imprescindible para el teatro del grotesco.
Buenos actores, excelente manejo corporal.
La escena fluye en un ritmo monocorde que sólo a veces logra pegar sobresaltos.
Ya el canon de la literatura argentina del siglo XX desplazó a la gauchesca por ser una ficción, una creación artificial impulsada por un aparato ideológico civilizatorio.
¿Qué pasa cuando se intenta desplazar ese desplazamiento?

Quizá no entendí el fin ulterior: Es un intento de..... O no tracé las constelaciones necesarias, como con El niño proletario, de Lamborghini

Benjamin dijo “Advirtamos no más que marginalmente que no hay mejor punto de arranque para el pensamiento que la risa” o “El teatro épico sólo es opulento suscitando carcajadas” y yo no me río, ni entiendo de qué se ríe tanto la mitad de la gente que está adentro de la sala.
Entonces ¿Qué hago?

Pero recuerdo con más detalle a Benjamin, a su planteo de que toda obra sólo tiene sentido cuando se reflexiona sobre las condiciones de producción de la misma. Ahí sí, entonces, cobra sentido la puesta: cuando el personaje compungido dice “Si yo fuera autor teatral.....”.
Empieza el cuestionamiento sobre el fin de la obra, sobre la posibilidad de hacer un acto en versos para contar la historia de Achalay. Y en esa imposibilidad de contar esa historia, en ese anacronismo periférico, vemos que se alcanza el efecto deseado.
Y entonces nos preguntamos
¿Se trata de la mirada del dramaturgo épico?

Agrollar

Sacado del blog de lolamaar, con previa autorización por supuesto

Fecha: Thu, 19 Oct 2006 16:16:53 -0300
De: "Ariel Schettini" Asunto: nuevamente

Queridos amigos y amigas:
En cumplimiento de mi tarea de poeta de brindar una palabra al mundo y mirar al universo con ojos nuevos y descubrir la verdad oculta en el lenguaje y todas esas cosas, acabo de crear mi primera palabra. No es una gran palabra, pero creo que puede ser útil. Me parece que en estos casos, lo mejor es ir con pies de plomo. Ahora tenemos esta palabra; quién les dice, si me sale bien y la lengua me la acepta, termine haciendo una importante.La entrego con humildad al lenguaje, esperando que cuando lo crea oportuno, la Real Academia Española se haga eco y la tome en consideracion.Para ello necesitaría que la gente empiece a hacerla parte de su propio acervo lingüístico y me pareció que quizás Ustedes me puedan hacer ese favorcito. No lo hagan por piedad, háganlo sólo si les parece que les resulta útil. No quiero llegar a la historia de la humanidad por lástima; sean sinceros, si les parece que no sirve, chau, la tiramos al tacho de basura y empezamos de nuevo.
Gracias por tomarla en consideración.
ariel

Definición
Agrollar: V. Dícese del movimiento por el cual se toma y se abolla al mismo tiempo un volante entregado en la calle por un volanteador.Úsase también en sentido figurado.

Crítica de la palabra
La palabra “agrollar” nace, como es claro, por la fusión de dos verbos que se constituyen en un único movimiento: Agarrar y abollar.
Figuradamente se usa cuando una persona no se siente bien recibida o tratada sin respeto o no escuchada en sus demandas.
Ej: Fui a la conferencia pero me agrollaron. No sé para qué la visité si me agrolló. No agrolles las personas al piso, pueden tener algo valioso que decir (dicho popular).

Hay discusiones en la filosofía occidental del siglo XXI acerca de si se trata de una acción de izquierda, es decir de una práctica que conduce a la revolución, es decir de una praxis (al agrollar tiendo mi mano a la clase baja y lo ayudo a salir del desempleo mediante un miserable subempleo; y la molestia que me causa la persona parada en la vía pública ni se compara con la gauchada que le hago, porque le doy sentido a su vida)O de derecha (agrollo y por lo tanto calmo mi conciencia frente a la distancia de clase, y la conciencia del volanteador que, si fuera de otro modo estaría robandome a mí o agrollándome sin piedad, de modo que nublo su idea de ser humano con un trabajo que carece de sentido pero lo mantiene ocupado).

Fragmento de un verso que ayer leyó Mattoni

"las lágrimas copiosas de mi madre
hacían su poesía sin birome"

Encuentro Internacional de Poesía Buenos Aires

I Corredor Poético Internacional

Miércoles 25
Mesa de Lectura 1: 19.00 hs. a 20.30 hs.
Bustos, Emiliano (Argentina)
Meadows, Deborah, (U.S.A.)
González, Obed (México)
Walfisch, Florencia (Argentina)
Coordina Freschi, Romina (Argentina)

Mesa de Lectura 2: 21.30 hs. a 23.00 hs.
Bellesi, Diana (Argentina)
Corral Vallejo, Federico (México)
López Luaces, Marta (España)
Mattoni, Silvio (Argentina)
Šteger, Aleš (Eslovenia)
Coordina: Caprarulo, Graciela (Argentina)

Jueves 26
Mesa de Lectura 1: 19.00 hs. a 20.30 hs.
Cassara, Walter (Argentina)
Moret, Zulema (Argentina)
Preciado, Antonio (Ecuador)
Ruiz, Carlos Enrique (Colombia)
Coordina Pais, Gabriela (Argentina)

20.45 hs. a 21.15 hs.
Presentación libro colectivo En el corazón de las orillas del Taller del Hospital Borda
Presentan Martín de Souza y Silvana Perl.

Mesa de Lectura 2: 21.30 hs. a 23.00 hs
Branco, Rosa Alice (Portugal)
Lamborghini, Leónidas (Argentina)
Moya, Cannon (Irlanda)
Kozer, José (Cuba)
Tedesco, Luis (Argentina)
Coordina Fondebrider, Jorge (Argentina)

Centro Cultural Gral. San Martín (Sala E)Sarmiento 1551
Entrada libre y gratuita

Suena bandoneón

Ir el sábado a un casamiento porque me participaron a la iglesia: sentir ahogo, asfixia. Hacer un esfuerzo sobrehumano para abstraerme del discurso, poner la mente en blanco para no escuchar.

Es que odio las iglesias. No se porqué. En realidad me parece que odio todo lo que implica una religión.

Sentía como escamas en la piel.

No porque le tenga fobia al casamiento. Por supuesto que me quiero casar, aunque no por ahora.... Ojo, tampoco soy una Susanita cualquiera que apenas empieza a salir con alguien ya se proyecta con el vestido de bodas. Creo que, al contrario, a veces las mejores relaciones son las que uno no proyecta.
De los personajes de Quino quizá me identificaría más con Mafalda, con la salvedad de que me gusta la sopa. Me acuerdo una vez que fui a una entrevista de trabajo para una empresa (a la que por supuesto y gracias a Dios no entré) y la mina que me entrevistaba, (entre otras cosas que no me acuerdo que me dijo pero que ella y yo sabíamos era una manera de decirme que no daba para el perfil[1] me dijo que me parecía a Mafalda.

Ir después a una tanguería fue justo lo que necesitaba.

Bah, en realidad no era una tanguería ni una milonga sino la casa de un amigo de R. que tiene un estudio de grabación y los sábados a la noche siempre toca alguien. Esta vez, por suerte, toco tango.

Saborear un vino al ritmo del bandoneón. Acordarme de pronto de mi papa.

Cuando era chica mi papa siempre ponía uno de Piazzola o el mítico Vuelvo al Sur y yo los odiaba, pero me los terminaba sabiendo de memoria de tanto que los escuchaba.
No se porqué pero ahora me gustan mas los tangos sin letra. Quizá porqué la música por sí sola da nostalgia y me gusta llenarla con mis pensamientos.

Acordarme de que cuando lo conocí a S. me pregunto si me podía dedicar un tango y yo le dije que si.

Es que, vamos a ser sinceros, ¿A qué chica no le gusta que le dediquen un tango?

[1] Que palabra rara y fea perfil, no sólo porque me hace acordar al diario sino porque es de esas pocas palabras que conllevan ideologías o ideologemas. Ya se que estoy contradiciendo a Barthes cuando digo esto, que todo su método de los géneros discursivos se basa en hacernos entender que ninguna palabra tiene una valoración por sobre la otra. Pero como estos textos son solo intentos de vaciamiento de conciencia lo hago adrede.
Cuando digo ideologemas me estoy refiriendo a aquellas palabras que por el uso que se les da seria imposible pensar su existencia sin un sistema detrás. Y es que cuando hablamos de perfil ya no se trata de un rostro de costado sino que se piensa en un uso especifico, sea el perfil de un criminal, de un postulante para una empresa, de una modelo publicitaria, etc.........Y mejor paro porque ya parece que estoy sobreinfluenciada por Foucault.

Poética del espacio

Leyendo a Gaston Bachelard me doy cuento q lo q dice podría servir para definir un blog
1. En el principio de toda práctica estética se debería poder comprobar el deseo de engendrar un espacio.
2. Historia: espacio del crear
Geografía: espacio del poblar
Literatura: espacio del desear hallar otro espacio.
de nuevo el deseo.....como si todo pasara por ahí
3. Espacializar es organizar simbólica y efectivamente, a través de la Imaginación, un vacío, un caos, una ruina o un resto.
y qué es este blog sino restos, intentos o ecos de un vacío
4. Espacializar sería también aquella operación que persigue la representación del tiempo en el espacio.

Llegar a casa de un boliche temprano, o al menos antes de que salga el sol (aunque suene cursi esa frase, aunque me haga acordar a la canción de Sin Parar y me de ganas de tomar un helado). Al toque me doy cuenta de la velocidad en que se suceden los pensamientos en mi cabeza, como si fuese una sucesora de los Dadaístas que pensara que la asociación libre que ellos practicaron les quedo corta, y entonces viene la compulsión de escribir. Yo no creo en la manzana manzana manzana gusano yo ya me fui y pense que que el gusano en realidad era una oruga que se convirtió en mariposa y en cómo me gustan las mariposas y también me disparo a un capullo de seda y me acuerdo del libro "Seda" que me había gustado masomenos.......
Pero ahí mis remordimientos y pensar en porqué escribir si a veces uno no tiene nada para decir. Luciernagaa dice
Tantoquedecir y tanpoca poesia quesemaseporlasmanos oporalgun conductodel cuerpo
pero yo hoy estoy acá y no tengo nada para decir.
Pienso en las luces del boliche, en la sucesión de gente que baila, que camina, que se mueve al ritmo de la música demasiado alta para mi gusto. Y apenas digo esta frase me siento una abuela pero de nuevo mi compulsión no me permite censurarme. Me acuerdo de los poemas de boliches, del poema de Arturo “En una disco”, del poema que Germán leyó el sábado pasado en Boedo, y pienso que no se porqué nunca escribí un poema de boliche. Y encima digo boliche y pienso en el Bowling, y pienso en el Bowling y no se porque me da nostalgia, y vuelvo a pensar en los fantasmas y en que me miran y yo los miro pero no nos saludamos. ¡Que caradurez! ¡Que falta de descortesía!
Lo más patético es que escribo sobría, pero por las pelotudeces que digo parece que estuviera borracha. Es que el sueño y el cansancio a veces funcionan como una especie de droga….como dice Elsa Kalish en la columna de las que escribió que mas me gustan “cuando estoy triste, estoy más mambeada que cuando estoy hasta las tetas de lo que sea” y yo cuando tengo sueño, cuando estoy desbordada de cosas, no paro de decir pelotudeces.

Moléculas de sueño

Me apropio de los espacios. No puedo evitar moldearlos, jugar con ellos como si fueran muñequitos de Playmovil. Me vuelvo plástica y ocupo los rincones, mis manos se vuelven de una arcilla pegajosa, pringosa y a veces mis uñas cobran vida propia. Soy la mujer de agua y me deslizo entre el cemento. Me adueño de los lugares y me dan celos sus olores, sus colores, sus esquinas.
Sin embargo, hay noches en que me vuelvo un adoquín y observo todo desde afuera, noches en que la angustia viene a golpear a la puerta de mi casa y me saluda, pero antes se saca el sombrero.
Otras noches, mi cuarto se inunda de conejos, como en un cuento de Cortazar, y yo cacareo como una gallina, hasta que un vecino enojado me manda a callar.

Simple propaganda

Arturo Carrera en la Biblioteca Nacional
La conferencia se titula : Los misterios rítmicos
Será en la Biblioteca Nacional-Auditorio Borges. Aguero 2502, piso 1, Buenos Aires
el martes 17 de octubre a las 18,30hs.


Pd: siempre es bueno estar al margen, por lo tanto, descontextualicemos, y no prestemos atención a si el evento lo organiza el Banco Galicia o no.
A los que vayan imagino los veré ahí.

Curiosidades

Ayer con A. hablábamos de que nos gustaría leer la biblia como literatura.
No se a ella; pero a mí, la religión es algo que siempre me dio alergia.

Mientras tanto, me llama la atención una frase de la epístola a los Corintios, de San Pablo:

Nadie se engañe a sí mismo;
si alguno entre vosotros parece ser sabio en este siglo,
hágase loco, para ser de veras sabio.

La sintaxis del aire

Battilana, gran poeta, lo dijo mejor que yo:

El arte puede ser frágil y promover una cierta incertidumbre. Sin embargo, Leonardo Favio nos recuerda que el arte tiene una parte de certidumbre irreductible que trasciende la cultura y que se conecta con una verdad fundada en la respiración. A ramalazos, el aire de su voz se filtra en la música y escande los versos de sus canciones. Las imágenes de su cine son capaces de trazar una parábola que remite a una verdad repartida en varias escalas: de la narración ascética de Crónica de un niño solo hasta el desborde cargado de reminiscencias de futuro en Soñar, soñar. Frente a un film imposible en el momento de su estreno, el arte de Favio evoca la naturaleza del arte en general, su carácter de anticipación. Frente a lo ilegible del presente, Favio, en el film que tuviera a Carlos Monzón como protagonista, nos muestra la convicción de un artista, entendiendo por esto no una verdad cegada de certidumbre, sino un movimiento inevitable que tiene en "la sensación" un origen corporal: el movimiento de una fluencia. La fluencia, por ejemplo, de un relato lleno de gravedad y de sangre que nos conduce a uno de los mejores films del cine argentino como es El romance del Aniceto y la Francisca. Escuchar la voz grave de Favio, intuir la gravedad de una separación que evoca, imaginariamente, la despedida del verano, remite también al arte de Pablo Dacal. Cantar sin previa explicación, cantar con amor, cantar con tiempo. La voz de Dacal interpretando "Fuiste mía un verano" conduce otra vez al origen de la respiración, ésa que nos dice que el aire tiene una sintaxis, y que ser fiel a ella es anterior a cualquier convención.

Pablo Dacal y la Orquesta de Salón

Gracias a la noche de los museos del sábado, fui al museo Evita a ver a Pablo Dacal.
Por suerte, la música es una de esas instancias que te deja sin reflexiones.
Como por ejemplo, no formar opinion de lo que implica la existencia del museo Evita, o de la iniciativa gubernamental de fomentar la noche de los museos, o no tratar de clasificar a qué género pertenecen sus canciones, si es mezcla de rock, floklore, tango, o que se yo.

Simplente pensar (aunque suene a oxymoron)
"Que lindo es ver a Dacal (al margen, que lindo que ES Dacal) entonar:

"Caminar, amar, amar y cantar
"Caminar, amar, amar y cantar"
o alguna que otra de Favio o de Discépolo.

También me pasa que cada vez que escucho un violín me da un no se que, quizá porque tocar el violín es algo que siempre quise hacer, que se intensificó después de leer el libro "Canone inverso", cuando estudiaba italiano.

Todo lo sólido se desvanece en el aire

Siempre me pasa lo mismo. Me enamoro inexplicablemente[1] de algunas frases apenas las escucho.
Me las apropio. Las rearmo desde un margen donde resuenan en mi cabeza. Ahí, danzan con los espíritus de las letras, organizando un caos periférico para luego asentarse y ser sublimes.
Ya había dicho Borges una vez[2] que un libro vale la pena aunque sea por una oración. Y si en Latinoamericana I aprendí que Berman Marshall escribió un libro sobre la modernidad que se llama “Todo lo sólido se desvancece en el aire”, vale la pena. Aunque nunca lea el libro entero, o al menos no por ahora, dado que según Google cuesta 150 pesos.
Es que apenas mencionaron que esa frase ya la había dicho Marx me dio ganas de volver a leer el Manifiesto comunista, porque parece que cuando lo leí pasé esa frase por alto.
Me impresiona cómo ciertas cosas te pueden provocar efectos distintos depende qué momento de tu vida transites.
Quizá ahora le hubiese prestado atención a la frase porque me siento sólida, y a la vez, siento que me desvanezco y que mis huellas son cada vez más débiles, casi casi como si fuera un holograma.
[1] Que palabra larga que es inexplicablemente.
[2] Epa, cité a Borges, lo q implica q me puedo ganar la enemistad de muchos; pero pienso: “Si Elsa Kalish puede nombrarlo, ¿Por qué yo no?

Cuando los muertos nos despertemos

Y este es el fragmento de Ibsen del que hablaba; más adelante postearé mi poema:

"Inventaba lo que veía con mis propios ojos a mi alrededor. Y surgiendo de las grietas de la tierra un torbellino de personas con caras de animal bajo el rostro. Mujeres y hombres, tal como les conocí en la vida misma. "

Lost and found

Los días de lluvia me vuelven melancólica. Melancólica y patética; como la combinación de estos dos adjetivos melosos de los cuales tiendo a abusar últimamente.
Me acuerdo de la canción de los Carpenters, "Rainy days and Mondays always get me down" y pienso que hoy, día en que confluyen los dos estados, día en que recuerdo un poema de amor que escribí hace mucho, en que me acuerdo de un fragmento de una obra de Ibsen y sonrío, es el mismo día que admito q si estoy contenta, la lluvia no me molesta; porque hay cosas que me sacan sonrisas, me las roban de a pedacitos, moldean mi pedazo de nena que soy, y hacen que a veces, mi ciclotimia radiactiva se transforme en agua.
Es que por más que hoy me sienta líquida, etérea; se que mañana, por esas razones que no tienen acontecer, quizá me voy a sentir sólida, o gaseosa.
Mientras no me evapore está todo bien.