Mourning

for her

"Porque el deseo es una pregunta cuya respuesta no existe..."

Decía Puig que el inconsciente tiene estructura de folletín. Como si todo fuera por entregas, como si incluso el deseo existiera en base a una categoría que nunca vamos a entender del todo.

En una nota que leí el otro día, Germán García contaba: “La mejor definición que encontré de deseo es la presencia de una ausencia”. Ok, peca de lacaniano a full, pero me gusta. En el fondo, todos tenemos un poco de gata flora adentro.

Mi forma de ser Susanita no es proyectarme con el vestido de novia sino que cuando empiezo a salir con alguien, ya a las dos o tres salidas pienso cuál es el libro que le regalaría para el cumpleaños.
Hay tantas formas posibles del amor, tantas formas posibles del deseo. Pero lo que más me sorprende es la capacidad que tenemos de separar las formas del amor de las formas del deseo.
Como un verso de un poema de Susana Villalba:

Como el mar el deseo
es movimiento
que comienza donde parece
acabar.

Porque todos alguna vez pensamos lo mismo

Matricida

Si estuviese seguro
de olvidarlo
ya hubiera
asesinado a mi madre
pero el remordimiento
torturaría más
que sus llamadas.

Espero que sepa
morir a tiempo
o un rato antes
mi madre

todos los días
cava fosas
en la cabeza
para sus hijos
quedan vacías
o habitan moscas.

La última vez
que fui a comer
parecía verdosa
y pensé

cuando el infierno te devore
voy a decir mundo
al fin solos.

Dios mío no la devuelvas
encima de todo un poco
más viciada.

Teléfono.
Es la noticia
de la muerte
de mi madre.

No. Es mi madre

Gabriel Reches

del libro Lo que me hace feliz, que está completo acá.

Otro poema que me gusta mucho de ese libro es

Querido M

De tu cuarto confirmo la sospecha.
Guarda un valor artístico
la constelación que esas bacterias
describen, el misterio de
la cábala en coreografías
de nado en el aire ah, el aire,
invisible en las casas aquí
polvo suspendido y carne
que se pudre al terminar.
Levitación: experimento del mes.

Valoro la fundación de este paraíso
pero hasta los locos lavan la pileta.

Sobre el perro: si dicta el destino, bien.
Yo no permitiría que sea el arquitecto de tu casa.

Aquello que finalmente uno cree que no es tan determinante que los demas sepan sobre las propias ideas

de: Valentina Liernur y otros. (ACA)

Sapos reales en jardines imaginarios

Hablaban sobre Mariane Moore.

Mientras tanto, pego un poema de ella:

Silencio

Mi padre solía decir:
"La gente de clase jamás hace visitas largas,
hay que mostrarles la tumba de Longfellow
o las flores de vidrio en Harvard.
Bastándose a sí mismos como el gato
-quien se lleva su presa a un retiro,
colgante la cola fláccida del ratón como un cordón
de su boca-
a veces disfrutan con la soledad
y pueden quedarse privados de habla
al oír palabras que los hayan deleitado.
El sentimiento más hondo se muestra siempre en
el silencio;
no en el silencio sino en la sobriedad".
Tampoco era insincero él al decir: "haga Ud. de mi
casa su posada".
Las posadas no son residencias.

M - e - m - o - r - i - e - s

Clarice + Clarice

"Un modo posible de salvarse aún sería lo que ellos nunca llamarían poesía."

El mensaje, La legión extranjera

Ser una prímula

Si viviese en el fondo del mar, sería una medusa. De esas que tienen tentáculos azules y que pueden sobrevivir tanto si están solas como si están acompañadas.

Lo que sí, conservaría algo de ese sesgo mitológico: sería capaz de convertir a cualquiera que me mirara en piedra. Pero esta habilidad no la usaría, me la guardaría para mí. Sería mi secreto. Y así, me sentiría poderosa.

Sería completamente transparente, aunque me metalizaría con el agua: mis tonalidades variarían entre los azules, rosas y violetas. Viviría en los mares cálidos, por supuesto, no soportaría el agua de deshielo.

Haría el amor como el proceso de nacimiento de otra medusa. Como si el objetivo fuera solamente volvernos plánula. Funcionar como lucecitas intermitentes que solo responden a los estímulos del instante. Volverme líquida en el acto. Ser una prímula.

Need a cofee

En mi trabajo, la crisis se mide en que nos sacaron el café y las latas de gaseosa.

"Son las horas magras de la productividad" diría ella hace un tiempo, aca

pero mi productividad se mide hoy en las palabras que traduzco.

Leo entonces, aca

"loser no tiene traducción, porque perdedor no es una palabra que se pueda considerar."

como saudade, como otras. Me acuerdo de un poema donde hablaba de eso.

Hace un tiempo, había leído un poema en inglés y el traductor, en vez de traducir "en diciembre" tradujo "en verano".
No recuerdo de quien era, quizá mi mente lo bloqueó a propósito.

Mejor me quedo con esto que decían:

"El sábado hubo una reunión de once chicas. Alrededor de una mesa comiendo una fondue de anchoas y bombones de chocholate hasta reventar. Hablamos de maternidad, cuerpo y política. hablamos de lo femenino. Resaltamos la posibilidad femenina de hablar sin parar al mismo tiempo escuchando todo al mismo tiempo.así deben hablar las abejas. Una energía de voces y actitudes. Las voces de las más viejas se imponen. La juventud es una imagen positiva pero no más que eso. "

"Quiero dormir como el gato Garfield"

decía Roberto Echavarren en el libro Universal Ilógico (Ed. Mickey Mickerano)

¿Quién iba a pensar que ese verso pertenece a un poeta neobarroco?

La colorina

Hace unos meses, varios hechos de mi vida rondaban alrededor de una película; un documental, para ser más precisa.
Hace unos meses, ella (Eugenia) me contaba de como se tejía y destejía una historia de su vida en base a ese documental.
Hace unos meses, Stella Díaz Varin se iba a volver corpórea.
Hace unos meses, yo era otra.

No hace tanto, sin embargo, encontré poemas de Stela en una antología de poesía chilena. De casualidad. Es como cuando cerrás una historia sin darte cuenta.

Y también de casualidad, eligiendo qué película ver para el Bafici, encuentro que dan ese documental.

La Colorina, para ser más precisa. Y como dicen por allá:

"Quizás sea esta experiencia, la de Stella Díaz Varin: la de haber evidenciado en su escritura la posibilidad de la autobiografía. Más aún, la posibilidad de adentrarnos a una experiencia, que por la sonoridad del grito, la evidenció como una experiencia interior. Esto es lo que me advierten los poemas de Stella Díaz. Como lo dijera Enrique Lihn, una experiencia de locura, turbulenta. Perdón, quise decir turbus-lenta. "

Una foto que parece hecha por Warhol.

Una mujer, un mito.

La bukosky chilena, la llamaban.

Habrá que ver, habrá que estar ahí y ver, con mis propios ojos, no qué se dice de ella, sino cómo era ella.

Recordando

"Hay que tener historia de libertad para poder asegurarla."

El viernes

Me encanta el título del libro