No voy a escribir por un tiempo porque...

Por fin

Ya salió el nuevo número de El interpretador

Poema bloggero

qué abismo cuando abiertas y mojadas
te miran con los hijos en los ojos
tumbadas en sus besos y sus rojos
deseos de brillar multiplicadas
qué vértigo el abrazo demandante
los fémures abiertos y el imán
la pura gravedad que empuja a adán
al fondo de la tierra alucinante
qué hechizo cuando yacen en ardores
y postergan el látex y te orientan
y susurran las mieles y te tientan
con dulce muerte vívida a sus flores
el sexo fluorescente en el misterio
luciérnagas al fondo del imperio

Ramón Paz.

Pornosontetos

Mi primo: poeta rebelde

Llegamos de visita y nos enteramos de que a mi primo casi se le quema la cornea.

Rebelde sin causa, el James Dean de la familia que se parece a Jim Morrison y no le parece que existan límites: llegó a la una del mediodía para comer el asado de navidad después de haber pasado la noche en cana y venir todo golpeado.

Pero entonces le pregunto que le había pasado la semana pasada que casi se le quema la córnea y me contesta:
"Es que quería ver el sol".

Ahí está entonces, el niño interior de mi primo, ese que se perdió hace rato pero uno lo encuentra a veces en sus ojos avellana.

Lunes otra vez

Los últimos días del año en el trabajo no hay un pedo que hacer.

Mi objetivo del día se transforma entonces en bucear por los blogs ajenos, me asusta un poco eso de que hoy la otredad me defina,

pero entonces leo crónicas de navidad,

como las de lolamaar, o las de mi futuro profesor, (al menos eso espero),

caldos navideños como el de ramón,

reflexiones posteraliberalcapitalista como las de Ling, Marina o La enmascarada

y pienso en qué puedo decir de mi navidad, en Junín, el pueblo donde nació mi mama, donde mis recuerdos serían los mismos de una típica familia tana que vive adosada a la mesa de comida, con gritos, llantos, y todo se olvida al instante después.

Discuto de política y de literatura con mi tío, mi tío se quedó en el pasado y no lo entiende: Sigue con su ser y la nada de Sartre pero no lo sacas de ahí.

Le regalo un libro a mi mamá y resulta que ya lo tiene pero yo no sabía.

Me regala un libro mi mama y resulta que ya lo tengo y ella no sabía.

Lo más jodido de irme de la casa de mi mamá fue la división de libros.

S.O.S

Hay gente muriendo de miedo
Hay gente muriendo de toxoplasmosis
Hay gente muriendo de hepatitis meningitis sífilis
Hay gente muriendo de hambre
Hay mucha gente muriendo por muchas causas

Nosotros que no somos médicos, psiquiatras,
Ni al lo menos buenos cristianos,
Nos dedicamos a salvar personas,
Que, como nosotros,
Sufren un mal misterioso: el ahogo

Ana Cristina Cesar

Creo que una de las razones por las que me gusta la literatura es porque me permite encontrar expresado de forma clara y precisa lo que yo estoy sintiendo.

Si estoy triste soy sadomasoquista y leo cosas tristes; entonces me ahogo en mis propios pensamientos y me regodeo de que me sale una escritura automática, como en un trance, pero a la vez me asusto.

Leo a Ana Cristina y escribo como a borbotones.

¿Qué hacer cuando me agarra esa ansiedad entonces?

¿Leer?

¿Devorar eso que le pasa a otro que hoy es un yo?

¿Escribir?

¿Llenar páginas y páginas inconsistentes donde quizá otro día logre armar un poema con algunos versos sueltos?

¿Asustarme al día siguiente de lo que leo?

Mejor posteo el poema de Ana Cristina y dejo que el tiempo haga el resto

Decepción

Casi siempre es un grande.

Casi siempre uso sus citas para cualquier cosa.

Es de esos autores que no me aburren, que a los 18 me agarró un fanatismo y me leí casi todas sus obras.

Pero no coincido con estas cita:

"La esencia de la felicidad es no tener miedo."
Nietzsche

Resacosa

Daniel y su forma de expresar las cosas.

Mientras lo que emana de mi cabeza son puros desvaríos, el puede resolverme interrogantes que me planteo desde hace tiempo.

Al fin y al cabo, la poesía es una supervivencia de un modo "primitivo" de relación entre la subjetividad y el universo, que en los antiguos se daba, por ejemplo, a traves del mito. Bueno, convengamos que la poesía no: alguna poesía. Ni siquiera la mejor poesía, necesariamente: la que más me importa.

Santino

Saudade de lunes

Últimamente estoy llena de muestras de teatro de fin de año.
El jueves fui a ver a bocapecho, ayer a F., y así seguirá mi semana.

Pero me pasa que veo las muestras y me dan ganas de estar ahí, en las tablas.

Me da nostalgia de actriz, de algo que el año pasado elegí no ser porque quería escribir. Es que, como dijo Truman Capote, para escribir hay que tener tiempo libre. Y yo quería mi tiempo libre. Aunque no pudiera planear mi escritura, aunque ella surgiera de noche, cuando estoy desvelada.

Me gusta estar en el escenario, no en los estrenos, sino cuando nadie mira, en el ejercicio mismo, cuando somos un otro. Siento esas cosquillas en la panza, esa adrenalina, esas palpitaciones.

Quiero meterme en la piel de un otro, quiero vivir un personaje, caminar cómo él, vestir cómo él, comer como él, pensar cómo él.
Salir de mi cabeza por un rato.

Una de mis profesoras de teatro nos había comentado que esta profesión era como comer hongos alucinógenos, porque siempre el teatro es introspectivo, aunque uno a veces haga personajes con los que no se identifica.

Y entonces hoy me quiero convertir en otro, para no estar tan triste.

Porque el otro día él me contagió de su tristeza. Así como así, su tristeza se volvió corpórea e inundó mis poros, y hoy respiro tristeza.

Saudade de lunes, saudade de fin de año, saudade de sentir que me falta algo, o alguien.

Es que en estos días mi vida consiste en letras.

Ocho letras que no me quiero volver a encontrar.
Nueve letras que pensé que iba a ver, que deseo ver, pero que no vi porque nos desencontramos.
Seis letras que me prometieron algo que no cumplieron, y aunque me haga la indiferente me duele.
Cuatro letras que están mudas, que no me dicen nada, que son tan efímeras que ni siquiera las aceptaría un diccionario de la Real Academia.
Cinco letras guturales, donde los vocablos sólo son articulaciones que pasan por el deseo, pero forman palabras vacías.
Siete letras débiles, que forman palabras pero no forman acciones, que se transforman en onomatopeyas de risa, en mascaradas de sueño.
Tres letras que están tristes, que lloran sin saber porqué, que no responden, que no escuchan.
Diez letras que sólo existen en mi cabeza, que forman una historia donde el protagonista es blanco, tan blanco que ni siquiera existe.

Y acá estoy, muda, porque en el fondo, no tengo ninguna de esas letras.

Pd: parecería una publicidad de que voy a leer en LOS MUDOS; pero no, es sólo saudade de lunes.

Nada se pierde, todo se transforma

Ahora mi jefe me dice que me parezco a Mafalda.
Coincidencias que pasan. En Suena Bandoneón, yo ya había posteado que me identificaba con ella pero ahora que me lo dice mi jefe me da un nosequeé.

Pienso entonces en la ley de sincronización de Jung y resuena mi frase preferida en estos días: Todo tiene que ver con todo


Es que es así: Nada se pierde, todo se transforma.

Hablo de una proposición física que se refiere a la energía pero en realidad la pienso con respecto a mí misma. Todo se vuelve reciclable, pego saltos en ciclos donde ciertas cosas se repiten, y está bien que pase.

Ayer vi Valentín y pienso: ese pendejito ya a los 8 años sabía que quería ser escritor, cosa que yo sentí en mis entrañas recién a la mayoría de edad. En uno de esos cuadernitos que toda persona que escribe tiene, (aca omito el autoproclamarme escritora), leo, en un estilo excesivamente pomposo “Tengo 21 años de edad y he decidido ser escritora”. Quizá suene banal y pedante esta frase suelta, sin saber las vueltas que tuve que dar para estar donde estoy ahora. Pero aún no estoy donde quiero estar.

Y Valentín me remuve también cuestiones familiares que tocan la fibra.

De nuevo entonces pensamientos inconexos, me siento como si flotara en una galaxia paralela, mis pies son livianos, yo soy liviana, camino así, por el aire.

Reconfirmo entonces una vez más que está bien el título de mi blog, para este año etéreo, cubierto de fantasmas y de proyectos. Así me deslizo, en una danza heterogénea sin un ritmo definido pero que se vuelve azul, celeste, cristálida, hasta que se desvanece en giros de agua.

Lo que sí, todavía espero cosas que no pasan.