Un ramo de violetas

Siempre me gustaron las violetas. Cuando éramos niñas y la gente me preguntaba que flor te gustaría que te regalaran yo decía un ramo de violetas y me miraban raro. Son demasiado comunes, me decían, ni siquiera tienen perfume.

No me importaba, me gustaba lo que implicaba la pequeñez de un ramo. En general, otras chicas contestaban jazmines o margaritas; las románticas siempre se quedaban con las rosas y las más sofisticadas se animaban con los nardos o una magnolia, por su perfume.
Dicen que las flores más bellas que hay, son las orquideas; pero tengo que confesar que siempre las odié un poco. Me molestaba esa cosa elitista que conservan. Una vez, me regalaron una orquídea y no supe que hacer con ella.

Nunca le conté a nadie que me hubiera encantado que me regalaran violetas. Es algo que me guardé para mí. Creo que, en el fondo, deseaba que alguien lo descubriera solo, no que yo se lo tuviera que contar.
Y ahora, leyendo Agua viva de Clarice Lispector, leo:

“La violeta es introvertida y su introversión es profunda. Dicen que se esconde por modestia. No es así. Se esconde para poder captar su propio secreto. Su “casi-no-perfume” es una gloria sofocada que exige que la gente lo busque. No grita nunca su perfume. La violeta dice cosas leves que no se pueden decir.”