A pedido de V.
Entretelas
Una silla vieja,
una maceta en un balcón.
Tierra mojada en un jardín
de esos que no pisa nadie.
Aire encapsulado en una píldora
para viejos; un hormiguero
en la vitrina de un museo.
Me volví ciruja
de la quema de mi cerebro.
Una silla vieja,
una maceta en un balcón.
Tierra mojada en un jardín
de esos que no pisa nadie.
Aire encapsulado en una píldora
para viejos; un hormiguero
en la vitrina de un museo.
Me volví ciruja
de la quema de mi cerebro.
posted by Nurit at 9:38 a. m.
5 Comments:
Me parece que en el poema hay un error técnico que le resta expresividad justamente a los versos que citaron en el suplento cultural porteño. Debes prestar un poco más de atención, coño! que luego parece que en buenos aires nadie sabe qué polla es un ciruja! y en mi estadía este invierno en aquella bonita city he visto varios, y en mi calidad de antropólogo, he descubierto que son tíos que, debido a los avatares climáticos y a las inclemencias sociales, se reunen, como en barrio bajo de barcelona, en derredor de grandes latas donde queman cualquier material inflamable, por motivos obvios. de manera que tu verso realmente daría cuenta de una verdad poética y no de un snobismo que me resulta poco ético, si en lugar de la preposición "de" halláramos "en". mujer, que no es un detalle menor, y como antrópologo social me da por los cojones que viviendo en una ciudad donde hay cirujas a cada paso no hayas tenido, tía, la delicadeza de tomar conciencia de la distancia que te separa y que muestres con tan poco tino tu posición de clase. eres ingenua y el arte de ningun modo, venga, puede someterse a tal grado de inconciencia, en momentos en que los españoles hemos tomado las calles de madrid para que zapatero retirara las tropas. que más artista serías, mujer, si uno de ellos, los que tu ves como descerebrados, te follara. Pues, ve a cachondear en la lata, hazte follar por un ciruja y luego me cuentas, vale?
oye, pues que no encuentro tu fecha de aniversario en este blog, pero si en verdad eres muy niña, adelante, que la poesía es un camino largo y de mucho compromiso... disculpa mi exhabrupto, pues...
Es la primera vez que paso por acá y este escrito me llamó la atención. No podría explicar bien que me atrae de él, pero tiene una contundencia melancólica interesante.
Saludos!
Tengo 25 años Gaspar, soy una niña, es verdad, sin embargo, hace dos años me mantengo sola.
Igualmente, estás disculpado.
Gracias Periscio! volvé cuando quieras. Es interesante lo que decís de la contundencia melancólica.
Hermoso. Gracias!
Publicar un comentario
<< Home