Me cuesta escribir poemas de amor. Soy cursi cuando lo hago. Mis poemas de amor son hojas rotas en el tacho de la basura. Mientras tanto, leo poemas de amor escritos por otros, como estos versos de Santiago Rouaux, que imagino leerá mañana:
"¿Pero qué era para nosotros
el movimiento, qué importaba que algo yaciera
o flotara, si el mundo y sus reglas
nos habían abandonado?
...
¿O fue nuestra casa
la que desbordó?
....
Ese repentino desalojo
creaba en nosotros una profunda sensación
de intimidad. Y todos saben lo que eso
les sugiere a dos enamorados.
...
En la laguna corría un viento distinto
al de cualquier otra parte.
...
Nazario, no estés triste. Todavía estamos
en aquel lugar."
¿Cuál será aquel lugar del amor entonces?
Yo veo un viento furioso, que aparece así como un torbellino. Un viento distinto al de cualquier otra parte.
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